L'homme d'hier

 Le bitume coule à l’égard du soleil, vers

L’horizon des machines, s’élevant par-

delà les fleurs fragiles et la nation d’abeilles,

Le vent se lève sous la torture d’un outil

Moribond, macadam, ce goût de nature

M’est trop peu, métro à fleur de peau,

Il m’aura fallu le millénaire pour dompter

Ton échine, métal de mon âme et verre

De mon cœur, je tiens en toi désormais

Une parfaite discipline, l’exquise tendresse

Aux yeux de tes guerres, mes armes se reposent

Aux membres grégaires, tu berce mes gènes

Entre l’arbre et la scie, une science trop faible

Pour dérobé de toi l’idole tellurien que j’ai,

Entre tes lèvres crissant, abandonné.

Et si, sous la prunelle de l’orage il te vient

De m’aimer comme je t’ai crée, alors de tes

Doigts encore rigides, ôtes-moi le sang

Et de ma chair forge les chaînes de l’homme dernier.

Un corps

Adroit je me dresse, par delà
Le muret je me blesse et sans
Dire au visage dans la nuit
Que mon rêve était si beau
Sans lui, je repars dans le flot
Vers la cité, une autre et la
Même, j’aurais voulu savoir
Pourquoi je m’en vais, voulu
Toucher une fois dernière la
Figure qui me hante, la chair
Spectrale qui me tente, mais
Je ne sais que faire d’un corps,
Le mien, trop jeune pour savoir,
Trop vieux pour pouvoir, alors
Mon dos se tourne et je roule
A vide.

Bourgeois à la dérive

 Inespéré, le navire m’a quitté

Sans pieds ni terre je flotte en mer des

Chats côtoient ce rivage blanc

Lunaire de ma jeunesse sans

Vouloir, par peur de savoir,

Saler leurs corps sans fins

Dans ce bain des abysses.

Je vide mes poches sans

Vouloir, par peur de devoir,

Combler la solitude qui s’invite

A moi, seul je ne suis qu’amas

Elémentaire, telle la sagesse

Moribonde  de mon banc solaire,

J’ai vu dans ces coulisses dépeuplées

Le reflet de mon avenir, ce temps

Perdu d’avance qui se lasse d’être

Désiré par les mêmes involontaires.

Demain j’irais sans doute, ni espoir

Me pencher un jour sur le reste,

Ici, bourgeois à la dérive,

Je ne tourne qu’en ronds

En vue de voir l’envie

Cent fois sans moi.

In light

 It is in light and

Only light that your nail

Should caress my name

As a girl touches petals,

The sun full of noise

Should glaze our skin

As a girl burns the moon,

By a candle’s lonely tongue

I die for the day that without

You I cannot live

As a girl clears her mind,

The frost under your feet

Should turn my tears from

Salt to wine. 

Stage Death

This has no reason to be

Save the reason, unborn

Unreal, that I know not,

See me as I struggle like

Blind, like deaf, I smell

My very fate, not a gate,

But a stage trap, gaping,

Waiting to swallow my

Fall, written before my

Birth and singing above

All of my desolate sigh.

Like script, but unlike me

I go to gather light and

Applause for what has

No reason to be, save the

Reason I cannot see,

Alone I wonder aloud

Which costume I shall

Wear to the funeral,

My own.  

Neither nor

It is neither the delicate, but

Definite arching of your limbs,

Nor is it the constant and clever

Humor of your smile, and still it

Is not the sheen and shimmer of

Your desolate eyes, no, and yet

It is neither the tepid and tremulous

Breathing of your skin, nor is it the

Tender fever of your words, as it

Also cannot be the silent and

Imperfect flicker of your wit,

No, it is none of such styles and

Forms, done and undone, that 

Move me as you sway time’s steady

Course, for me, you leave unscathed

And unharmed, but that which

Surrounds and supposes in a fashion

I call life, does sway and stagger by

The tremors of your beauty,

Untold, unknown.

Priestess

The priestess shuffles down, around

And through the pews, as wax,

marble and glass echo her

Solemn steps, she goes alone by

Candlesight to save not her soul, but

Solely her lord’s abode, where ruin

Creeps like his son writhed, where

Sin does tempt like desert sands,

She goes alone by twilight to visit

Not the idols, but to enshrine her

Father’s altar, the sacrificial mount,

A place not for man but for lamb.

The priestess hobbles, no, she trembles

Not by fear, but in dismay, that which

She beholds is neither flesh nor blood

Of divine passion, it is a desolate

Mantle not a martyr’s halo, and faith

Alone by nightfall cannot redeem

These fallen vaults of grace, without verb

She goes, within her hands she holds,

As dust raises its sickle and let’s fall its

Hammer, she vacuums the holy place

Before great mass carries through those

Doors the indecent rabble of her lord’s

Creation, dust be gone.